Eu desenhei uma foto dele em meu coração.
Ele a pintou com cores que ele somente poderia ter escolhido.
Eu a rasguei. Ele a consertou, com medo de se perder e voltar ao início.
Um pouco de água para ressaltar nossas diferenças.
Uma sinfonia isso era, mas ele não era Mozart, eu não era Beethoven.
Mas nossa tela foi tecida com linho.
Ele a rasgou. Eu a consertei.
E isso é arte.